Le Sarcophage Des Horloges Brisées (3/5/1)

Sun 16 Oct

La vie est une étude sans fin à double contrainte, et vu qu’Halloween approche, ça semble approprié que je partage une histoire d’horreur qui a refait surface depuis les profondeurs chtoniennes de mon hypnothérapie.

On m’a dit de ne pas déterrer le passé mais de me concentrer sur le présent pour renforcer l’avenir.

Ah oui, alors pourquoi avons-nous des bibliothèques et des musées?

Le passé existe et respire d’une façon qui demande d’être entendu, et dans mon cas, je dois rassembler tout ce que j’ai vécu pour mieux savoir qui je suis, et malheureusement les souvenirs ne sont pas comme des vidéos YouTube sur lesquelles on peut cliquer et revoir.
À moins que vous ayez filmé toutes sortes de vidéos comme moi, mais même là, elles ont été coupée et soigneusement construites.
La mémorisation nécessite que toutes les parties du cerveau travaillent ensemble pour se rappeler d’autant de détails possible sur un moment donné, et l’assemblage est nécessaire.

Tu te rappelle quoi d’hier?

Il faut un certain degré d’imagination pour faire émerger le passé, et cela change légèrement à chaque fois que la mémoire est rappelée, ce qui signifie que la répétition finira par fabriquer une fiction.

Votre vie est un mensonge.

Comme l’a dit Oliver Sacks, “la mémoire est dialogique et naît non seulement de l’expérience directe, mais de l’interaction de nombreux esprits”.

Aujourd’hui, nous sommes toujours le 16 mai 2019.
Ceci est la troisième partie de cette entrée.

Il regarde avec une curiosité morbide son arrière-grand-mère qui fond sur le matelas, son corps de 101 ans subissant une entropie à un rythme accéléré, comme si sa mort est réalisé par Salvador Dali. Sa peau fine et pigmentée agrippait à peine ses os, la bouche entrouverte pour soulager ses poumons si proche du denouement de sa vie. Elle resemble a un hommage aux victimes de Samara qui se glisse hors de son puits et brise le quatrième mur pour vous tuer.

La chambre de sa Mémé est maintenant minimalement conçue pour aider ses soins assistés, la piece est vide, a part des photos de famille et un crucifix accroché au mur, au-dessus d’elle.
Elle respire encore, mais c’est le plus proche qu’il ait été d’un cadavre, et étrangement cela le trouble, au début de la trentaine, d’être à l’abri tout ce temps de la mort.

Sa main prend délicatement la sienne dans l’espoir qu’elle sente sa présence. Son corps est là, fonctionnant dans un état de sommeil, mais sans signaux suggérant qu’elle sait qu’il est là avec elle, qu’elle puisse même l’entendre.
Au moins, il a la chance de dire au revoir, ce que tant de gens ont quand la grande faucheuse vient pour leur departure.

“La dernière fois que je t’ai vu”, dit-il, “tu m’as dit que nous nous reverrions dans l’au-delà. C’était il y a deux ans, et tu es toujours là. Qu’est-ce qui te prend si longtemps, hein?” lui demande-t-il en riant.

C’est un peu plus facile de ne pas être surpris par la bobine mortelle lorsque le moment pour quelqu’un de partir est flagrant.

Et elle était à l’aise avec la mort au moment où il était sous sa garde.

Un siècle de vie, commençant par la Première Guerre mondiale, une autre, la Seconde Guerre mondiale, et toutes les épreuves et tribulations ajoutées à une vie de longue durée.

J’avais 33 ans ce jour-là où j’ai pu dire au revoir. Tripler l’âge et je serais toujours plus jeune qu’elle. Je ne peux littéralement pas comprendre à quoi doit ressembler l’existence à ce stade.
Je suis impressionné par l’ambivalence du temps, un véritable antagoniste invaincu dans nos vies, qui nous séparant à travers la terre, la mer et l’esprit.

Je me souviens lui avoir demandé des histoires juteux qu’elle aurait pu avoir sur son passé, l’imaginant faire partie de la résistance contre l’axe du mal.
“Tu fesais quoi pendant la Seconde Guerre mondiale?” Il demande, sachant qu’elle vivait à Paris à l’époque; un endroit animé pour les groupes clandestins contre le régime nazi.

“Oh tu sais, j’étais coiffeuse”, répond-elle.

“Oui, mais quoi d’autre?” il demande à nouveau, d’un ton encourageant, faisant allusion à avoir besoin d’informations supplémentaires et plus secrètes.

“Je coupé des cheveux, je les stylées”, répète-t-elle en chantant.

Est-ce code pour quelque chose de guérilla ?

“C’est tout”, elle finit.

J’accepte la réponse à contrecœur…

Cette version de moi qui lui parle existe seulement dans ma mémoire et les carnets que j’écrivais. Il est suffisamment lointain pour que je parle de lui comme s’il était quelqu’un d’autre.
Il tient sa main fragile, se remémorant avec bonheur les moments partagés avec la matriarche de sept décennies son aînée.

Les détails les plus étranges font son caractère, des détails qui ne sont probablement pas les mêmes pour les autres membres de la famille, des détails qu’il ont vus et qu’ils n’ont peut-être pas remarqués.

La pincée d’alcool qu’elle ajoutait à son café et lui laissait gouter quand il était petit, ce qu’elle assurait à tout le monde était la clé pour atteindre la vieillesse.
La tarte au sucre qu’elle faisait quand il venait lui rendre visite, qui n’était que ça, un disque de pâtisserie avec du sucre comme garniture. Rien d’autre. Et évidemment, il aimait ça, mais son dentiste non. (Un fait amusant, ce dentiste sera chassé du pays pour les travaux imprudents qu’il a effectués sur les dents des enfants. Un jour, j’aurais besoin d’acheter des nouvelles dents.)
La suspension éclairage de plafond de la cuisine qui pouvait changer manuellement de hauteur en fonction de la personne qui utilisait la pièce. Pour une raison quelconque, cette technologie lui époustouflé.

Il y aussi la memoire de sa première érection.

“C’est quoi ça?” Elle demande en entrant dans la chambre pour lui souhaiter bonne nuit.

Je pense qu’elle savait ce que c’était, mais je serai éternellement reconnaissante de son ton, de sa bienveillance, de la promotion de la curiosité plutôt que de la honte. On as tous entendu des histoires d’horreur de membres religieux qui impose des peurs archaïques à leurs jeunes.

Qui sait quel genre de dégâts ce moment dans l’espace-temps aurait pu créer si les choses avaient été gérées différemment, si elle avait demandé “c’est quoi ça?” avec de l’accusation, ou pire encore, en flirtant… qui serais-je devenue ?

Chaos, un système complexe avec des comportements si imprévisibles qu’ils semblent aléatoires, avec une immense sensibilité au moindre changement de conditions, entraînant des conséquences étonnamment grandes.

Le ton de la façon dont quelque chose est dit, la vitesse et le volume, les variables qui divisent le multivers, comme quand vous recevez un message et lisez d’une voix complètement différente de celle de l’écrivain.

Je me demande combien de couples se sont disputés parce qu’ils avaient mal interprété le texto de leur partenaire.

“C’est quoi ça?” demande-t-elle, en référence à son érection.

“Il te salue”, dit-il, clairement inconscient de comment ce tissu fonctionne, comme une éponge qui peut se remplir de sang.

Saluer? Une reconnaissance de son rang je suppose, mais quand même, un peu bizarre. Je vais le permettre cependant. Je pense que j’avais six ans.

Étrange quels souvenirs restent avec nous.

Qu’est-ce qu’une personne est censée se souvenir et qu’est-ce que le cerveau doit oublier pour faire de la place à la nouveauté ?

Avons-nous le choix de ce que nous gardons et rejetons comme non nécessaire à la survie, ou est-ce qu’une partie inconnue du soi-même organise et réorganise les pièces de lego pour former des différentes structures ?

Pourquoi quelqu’un voudrait-il choisir de garder de mauvais souvenirs ?

Heureusement, je n’en ai pas avec ce spécimen d’être humain. Si les anges existent, elle était responsable d’eux.

Mais j’ai un regret.

Juste avant son centième anniversaire, je lui ai demandé ce qu’elle voulait comme cadeau.

“Je veux fumer de la marijuana avec toi”, elle demande.

J’ai été surpris, non seulement parce qu’elle m’avait classé comme tant de directeurs de casting l’avaient fait dans le passé, mais parce qu’elle avait raison, j’aimer bien la salade du Diable.

J’en ai parlé avec désinvolture à ma mère, mais elle m’a interdit de lui acheter une dernière jazz-cigarette, et pour une raison quelconque, j’ai obéi, comme un putain de nerd.

La décision de ma mère était basée sur son expérience négative avec la plante, et je suppose que j’ai accepté de ne pas être le trafiquant de drogue de ma Mémé pour la nuit, au cas où cela tuerait le chef de famille. Peu probable. Mais mon anxiété l’imaginait en train d’allumer un gros pétard et d’une seule bouffée, elle se dessécherait et se ratatinerait comme un raisin sec.
“Elle est morte de vieillesse, n’est-ce pas ?” demande un ami de la famille à l’enterrement.
“Ouais en quelque sorte” répondent-ils, tout en me regardant avec méfiance.

Ça aurait pu être génial de partager du Sour Diesel ou du Super Silver Haze avec mon ancêtre. Se défoncer ensemble aurait certainement ouvert des histoires intrigantes et des portes séduisantes sur notre passé; une centenaire et son arrière-petit-fils qui soudainement change leur état d’être sur une dimension commune, et deviennent deux phénomènes astraux.

Les masques des rôles que nous jouons dans la hiérarchie familiale auraient pu se détacher, ce que j’attends souvent entre ceux avec qui je suis lié, d’autant plus que la distance géographique et chronologique nous éloigne davantage. On commence à participer à des charades à cause d’un sentiment d’obligation, plutôt que celle d’un sentiment plus profond, d’amour et d’appartenance.

C’est juste moi qui voit un portrait de famille en regardant le Mandelbrot Set?

Je me retrouve mélancolique avec le décalage et les fausses conversations. Dialogues souvent furtifs, entre des gens divisés par le temps, comme si nous étions une espèce différente.

On pourrait penser que la famille, les êtres liés par le sang pourraient être ouverts aux histoires de l’autre avec un sentiment de confiance et de liberté, mais il devient de plus en plus évident que jusqu’à ce que certains rites de passages soient franchis, des individus peuvent manquer un certain langage.

C’est difficile de se comprendre. Je me suis souvent réveillé une personne et couché une autre, le moi de ce matin ne croirait pas ce que le moi de ce soir pourrait vivre cet après-midi.

Il lui souhaite un bon voyage, s’accrochant au peu de souvenirs qu’il à d’elle.

Il sort de cette pièce, sentant que c’est pour la dernière fois, et se promène dans le reste de l’appartement pour dire au revoir aux espaces qui deviendront la maison de quelqu’un d’autre.

Son salon comme un catalogue d’une époque sépia, des objets qui appartiennent aux années 1980 pour styliser quelqu’un qui aspirait aux années 60; l’ancienne télévision avec son écran incurvé, les portraits de famille granuleux, les pinces de service triplex pour saisir les morceaux de sucre avec lesquels je jouais et prétendais être la bouche d’une hydre, alors que le reste de mon bras glissait sur la table.

Mamie, sa fille, ma grand-mère, est en train de mélanger les médicaments de sa mère. Elle a été reléguée en tant que soignante, même à travers ses multiples batailles contre le cancer, et vu qu’elles vivaient toutes les deux sur la même rue depuis que je suis né, ce n’était pas une position qu’elle pouvait ignorer.

Je l’observe en train de l’observer. Je suis l’écrivain qui regarde son sujet.
Il veut percer son rôle de grand-mère et apprendre à la connaître en tant qu’individu multicouche et complexe qu’elle est. Il veut désespérément se connecter avec elle comme il l’a fait lorsqu’il était enfant, ce qui semblait si facile à l’époque.
Vous donnez un amour inconditionnel, et c’est ce qui se reflète en retour. Est-ce vrai ou juste un vœu pieux ?

Il y a tellement de choses dans le monde qu’ils pourraient discutées, mais il est muet. C’est comme quand tu cherche sur Netflix, et après 20 minutes, t’as pas encore choisis.
Il y a une mine de souvenirs qui pourraient être analysés, qui maintenant font surface près de sa famille et dans sa ville natale, mais il ne peut s’empêcher de se sentir comme un étranger.
Quelqu’un s’est faufilé dans sa peau quand il a perdu tous ses mémoires, et il ne sait pas si sa famille savent, que ce corps qui ressemble au sien, et même sa voie lui ressemble, n’est plus la même personne.

Peut-être un camouflage pour cette nouvelle chose qui s’est glissée en lui, et cette peur ressentie, est parce que cet étranger se sens coupable de le tuer lentement.

Il veut refaire surface des souvenirs et discuter ces moments, mais il se sent complice de son propre vol d’identité. Piller la tombe de ce petit garçon est une sensation bizarre.
Rendre visite a sa grand-mère pendant les vacances, caracolant en pyjama TGV à la recherche d’œufs de Pâques qu’elle cachait, des Noëls qu’elle se déguisait en Père Noël et des vacances d’été qu’ils passaient en caravane. les côtes du sud, s’arrêtant ensemble chez les antiquaires pour trouver des petites choses et cueillant de la lavande pour fabriquer des sachets parfumés.

Elle était l’épicentre à partir duquel il faisait yo-yo, pour donner à sa mère et à son père une pause dans leur rôle de parents. Curieusement, ce mouvement de va-et-vient était la seule constante de son enfance nomade.
J’ai souvent plaisanté avec mes parents que j’étais leur enfant d’essai, celui avec qui ils pouvaient faire des erreurs, afin qu’ils puissent faire un meilleur travail avec le prochain lot.

Ils rentrent chez Mamie dans un silence confortable.
Comment explorer le passé d’un autre sans la possibilité de causer de la douleur, la question accidentelle qui scalpe et creuse son chemin pour une réponse.

Des nouveaux details sur l’histoire d’un être cher peut pousser une vulnérabilité a la surface, et il se sent poussé à les soulager, comme si c’était sa responsabilité, car d’un coup, sa légèreté d’être, est trop puissante pour ne pas être partagée, comme la première fois que vous essayez de l’ecstasy et devenez inconsciemment son orateur.
Peut-être qu’elle est piégés dans un tourbillon de ses tourments et ne sais pas comment demander de l’aide?

Peut-être qu’elle n’a pas besoin d’aide.

Alors il reste silencieux.

Il parcourt le salon avec des photos de famille, les filles de Mamie et leurs enfants, un portrait en particulier de sa mère prenant la pose d’une ballerine. Elle a moins de dix ans et rêve de danser professionnellement.

Il continue à l’étage, à travers les couloirs de boîtes thésaurisées et les murs de cassettes VHS, pour s’aventurer dans le grenier afin de recueillir davantage de preuves de sa vie antérieure.

Ce grenier sombre et poussiéreux agit comme le cerveau collectif de la famille dans lequel ils stockent des objets qu’ils n’osent pas jeter, comme si chaque pièce, chaque objet, apportait une valeur à leur musée, ce sarcophage d’horloges brisées.

“Est-ce que ma présence ici est une forme de régression émotionnelle?” il réfléchit.

Il allait souvent dans le grenier pendant son adolescence, une promenade bienvenue dans la voie de la mémoire, découvrant des artefacts nostalgiques pour se rappeler des temps plus heureux; sa figurine Tintin avec une collection de bandes dessinées belges et françaises, la boîte de pièces de Lego assorties, les restes de sa collection Pog qui a fait ressortir l’escroc en lui alors qu’il trompait les enfants sur le terrain de jeu avec des règles qu’il a inventées pour qu’il puisse collecter une énorme prime. Des dizaines de bibelots avec des capacités de voyage dans le temps, qui étaient autrefois adorés, mais qui lui apparaissent maintenant comme une marchandise possible pour Ebay, pour rembourser certaines dettes.

Il explore ce Hangar 51 personnel de la famille pour trouver les pièces manquantes dans son puzzle. Si ceci était un film, il porterait peut-être un trench-coat et un chapeau Panama avec de la musique Film Noir pour accompagner la scène.

Mais non, il porte les mêmes vêtements qu’hier, même trou dans sa chaussette. Au moins, l’éclairage convient à l’atmosphère étrange des films policiers de l’ère noir et blanc.
Le soleil pousse à travers la petite fenêtre du plafond, faisant briller une poutre de lumière à travers la soupe poussiéreuse dans laquelle il patauge, comme s’il plongeait en eau profonde dans l’obscurité d’un navire coulé, à la recherche d’un trésor.
L’avantage de donner naissance à une nouvelle identité intemporelle est la distance de tout ce qui existe. Tout apparaît comme neuf. Pendant cette transition, j’ai passé un après-midi entier à regarder le vent souffler à travers les arbres. C’était magnifique et cela m’a laissé perplexe quant à la raison pour laquelle je l’avais laissé si longtemps pour regarder cela se produire; l’arbre était sur une place au milieu de Soho, qui avait été un terrain de jeu pendant une décennie, et pourtant, j’étais toujours trop occupé, en train de bulldozer sans un moment de repos.

Ce bouffon dans le grenier joue avec le rayon de lumière, glisse ses doigts à l’intérieur, crée des ombres de mélodies en code morse. Il glisse sa main dans l’air, porte une attention particulière à la perturbation des particules crayeuses inondant le vide laissé dans son sillage, les tourbillons de points pâles s’équilibrant dans ce rayon de soleil suspendu.

“C’est ça être présent?”

À ce moment, il pouvait passer des éternités à admirer les amas de poussière cosmiques qui planaient autour de lui, comme si rien d’autre n’avait d’importance en dehors de cette pièce. Mais il peut sentir ses yeux se déplacer vers d’autres endroits et changer de focus sans sa permission, comme s’il cherchait quelque chose, chassait.

“Cela ne finira-t-il jamais ? La quête constante de vouloir plus?”
Ce n’est pas seulement l’extérieur qu’il peut voir. Cet homme a des mèches dans les yeux.
Je suis souvent distrait par mes entrailles visibles, parfois hypnotisé par les débris de fibres microscopiques brisées dérivant dans la gelée vitreuse de mes yeux, qui apparaissent dans mon champ de vision, projetant de minuscules ombres qui ressemblent à des dizaines de trous de ver translucides qui s’attardent, planant entre ma cornée et ma rétine.

J’aime jouer avec eux en essayant d’avoir une bonne vue sur ces cordes, mais ils s’éloignent aussi vite que des colibris chaque fois que l’œil bouge pour les regarder.

Ma propre désintégration quantique.

Si jamais vous me voyez regarder à ce qui semble à rien, je fais peut-être juste danser mes flotteurs oculaires. Et en de rares occasions, avec un arrière-plan lumineux, mes yeux captent ces orbes de lumière voyageant à l’unisson à travers un motif en forme de grille, des zigzags ponctuels d’une certaine longueur d’onde que je peux voir d’une manière ou d’une autre.

J’aimerais que vous voyiez ce que je vois, mais à moins que vous ne soyez moi, cela ne peut pas être le cas, et aucun de vous ne peut partager ce point de vue.
J’espère que ce basculement entre la première et la troisième personne ne vous dérangera pas trop souvent cher Lecteur. Je suppose que c’est ma tentative de vous faire comprendre la nature complexe d’avoir plus d’un “je” à l’intérieur de moi.

Ses yeux vacillent vers les tours de boîtes émergeant du sol de livres et d’albums photo. L’une des caisses en carton attire son attention marquée ‘École’.

Il tire cette boîte de sous une montagne d’autres boîtes, les laissant tomber à sa place comme une ligne Tetris. Il ouvre le couvercle, révélant une série de cahiers de toutes les époques, dont beaucoup sont dans un dialecte qu’il n’utilise plus.

Il en prend une et fait glisser un dessin d’enfant représentant sa famille, trois humains en deux dimensions et leur chien.

Leurs membres, des lignes qui sortent d’un corps principal ressemblant à une pomme de terre avec des têtes rose & grotesques, souriantes,

Au sommet de l’image, les mots flamands “Dat is mijn familie” et son nom.

Il ne se souvient pas d’avoir dessiné ça, et il ne se souvient plus de parler cette langue. Mais c’est définitivement sa famille, avec le père dans des vêtements à carreaux vifs et un combo casque / fouet, c’est ainsi que l’enfant a connu son père, depuis son retour occasionnel de jockey.

Cela s’estavéré être une mine d’or comique pour la future carrière de stand-up pour son son fils, avec sa taille dégingandée planant au-dessus de son père lilliputien et ses gencives gargantuesques imitant les animaux qu’il emmenait monter.

Ces gencives si gros que quelqu’un a un jour chahuté “Allez, vas-y Seabiscuit !”

Les dieux de la comédie ont rendu cette configuration très facile pour lui de rassembler des punchlines, lui accordant un papa qui gifle les mégots de cheval pour de l’argent comme un proxénète équestre et ses salopes quadrupèdes.

Le son du rire résonne dans son esprit, et le comédien est sur scène, de retour sous les projecteurs.

“Personne ne me croit quand je dis que mon père est un jockey.” “Mais tu es si grand,” ouais je sais. Vous ne pouvez pas imaginer l’embarras de regarder la personne que vous êtes censé admirer de haut. “J’étais plus grand que lui à l’âge de huit ans”, exagéré t’il, micro à la main.

Thérapie gratuite déguisée en performance. Je pourrais en dire autant de cette littérature.

“Non papa, c’est toi qui va nettoyer ta chambre”, déclare-t-il, penché sur un personnage imaginaire en dessous de lui, utilisant toute la scène pour raconter l’histoire, incarnant le lieu, manipulant le corps pour s’assurer que chaque personnage a sa propre peau, sa propre marche, sa propre façon de parler.

“La raison pour laquelle je suis si grand, c’est que j’ai le corps de ma mère”, dit-il, puis ajoute d’une voix plus bourrue, “au sous-sol”.
“Je suis désolé, je n’étais pas censé dire ça”, il se tapote la poitrine comme s’il se soulageait d’une mauvaise toux.

Il lève alors son bras gauche sans effort au-dessus de sa tête.

“J’ai hérité génétiquement cette silhouette parfaitement fluide de ma mère, car vous voyez, quand elle était petite fille, elle s’est entraînée pour être une ballerine.”

Il étend sa jambe droite en l’air, parallèle au sol, s’arrêtant brièvement dans cette position d’arabesque.

“Mais hélas, ce rêve lui a été arraché quand elle a fait un plié sur le pénis de mon papa et est tombée enceinte de moi. Je suis la destruction des rêves! Craignez-moi alors que je remplis vos ventres de parasites !”

Bas sur scène dans la position susmentionnée, il pousse soudainement vers le haut jusqu’à sa plus haute hauteur pour le contraste.

“Quand ma mère et moi nous tenons côte à côte, nous avons l’air d’être le couple, et Père est notre fils, qui souffre de la maladie du vieillissement.”

Le rire de la foule prend de l’ampleur, mais il ne le laisse pas trop s’éteindre avant de continuer.

“Les gens nous abordaient dans les rues, se sentant désolés pour le petit homme ridé.”

“Oh mon Dieu.” “Il est tellement courageux.” “Quel est son prénom?”

…

“Papa”, répond-il comme un adolescent maussade, qui se penche sur son papa invisible, “Maintenant, va jouer avec les autres enfants. Jockeys, peu importe, ton travail est d’être un carrousel vivant.”

Le rire reprend à chaque punchline, mais se dissipe lorsqu’il retourne au grenier.
Retrouvez le clip (en Anglais) sur mon album : https://www.ericlampaert.com/shop/

C’est étrange de penser que mon père a fait carrière dans le sport. Je l’ai toujours vu comme une pièce de théâtre; un public bien habillé avec des chapeaux surdimensionnés chahutant les dizaines de joueurs faisant le tour du cercle d’histoire. Les jockeys, dans leurs drôles de costumes colorés, se font peser avant le show pour s’assurer qu’ils ne sont pas trop gros pour le podium, avant de claquer de la viande entre leurs cuisses pour le plaisir des clients payants.

Théâtre!

Peut-être que mon désintérêt venait de la jalousie que son travail l’ait éloigné de nous.

Peut-être étais-je trop jeune pour voir l’attrait d’être témoin d’êtres humains, de vraies personnes, chevauchant à des vitesses effrénées parmi un troupeau de bêtes puissantes, se connectant avec la rivière des narines évasées et des sabots métalliques, trop jeune pour apprécier le lien entre le cavalier et leur homologue du cheval. L’homme en harmonie avec la nature.

Je suppose que c’était trop déroutant du point de vue d’un enfant. La confusion est allée jusqu’à pointer aux chevaux dans les champs que nous passions en voiture et les appeler “Papa”. Et être né en France, j’ai participé à une cuisine qui m’a parfois donner a manger le mode de transport de mon père. Si ton père conduisait pour Uber, tu ne mangeais pas le volant de sa Citroën.

Son absence était compensée par le sentiment qu’il me défendrait coûte que coûte.

Après une retenue pour ne pas être capable de résoudre une équation algébrique, un professeur qui n’a pas réussi à me faire comprendre m’a giflé la réponse, d’un coup rapide au visage. Tout ce que j’ai appris ce jour-là, c’est qu’être stupide était une mauvaise chose, mais je n’ai jamais été capable de résoudre l’équation.

À ce jour, mes compétences en mathématiques sont loin d’être souhaitables.

1 + 1 = 2, mais c’est aussi égal à 1, parce que 2 est une chose, c’est un tout, 2 est 1, 3 aussi, et ainsi de suite.
Vous inquiéter pas, j’ai quelqu’un d’autre qui fait mes impôts.

J’ai couru à la maison avec des larmes coulant sur mon visage et j’ai dit ce qui c’est passé à mes parents.

“Je te conduirai à l’école demain”, répondit calmement mon père.

Il ne m’a jamais conduit habituellement, je suppose parce qu’il avait du mal à atteindre les pédales.

Nous arrivons à l’école et il sort avec moi, pour la première fois, m’emmenant à la cour de récréation.

“C’est lequel qui t’a frappé ?” Il demande.

je pointe. Petit morveux.

Mon père se dirige avec confiance vers mon professeur et l’attrape par la gorge, le soulevant du sol. Tous les enfants se rassemblent autour, en admiration devant mon Père.

“Si tu frappes mon enfant encore une fois, ou n’importe quel autre enfant, je reviendrai et je te tuerai. Compris?”

Relax papa, un peu trop Shakespearien, surtout que tu as attrapé le mauvais professeur.

L’acte de bravoure compensait sa distance, pour qu’il puisse poursuivre son rêve, sur le dos d’un cheval de course.
C’était difficile pour maman et moi de suivre, mais heureusement, nous avions de longues jambes.

Tu ne peux pas te débarrasser de nous aussi facilement.

Nous retournons au dessin de l’enfant, à la pile de gribouillages scolaires, et continuons à chercher tout ce qui pourrait rafraîchir ses souvenirs et le ramener à une vie dans laquelle l’amnésie n’est pas sa base. Ce sentiment de regarder par-dessus le bord d’un vide infini où les pensées suicidaires ne sont pas une échappatoire, mais une entrée. Pour sortir d’un monde dans lequel on ne peut plus se fier aux visages des êtres chers, car ce sont des étrangers. La sensation la plus étrange que de rentrer chez soi, c’est de mourir.

Il regarde l’une des armoires du grenier, celle qui contient le pistolet de son grand-père, planqué dans une caisse de munitions, caché parmi des stocks d’objets anciens, et un nouveau souvenir resurgit, alors qu’il entend son professeur de théâtre expliquer le fusil de Tchekhov à la classe.

“C’est une préfiguration”, explique-t-elle, “si le public est initié à une arme à feu dans le premier acte, il devrait se faire tirer dans l’acte suivant ou final. Chaque élément d’une histoire doit être nécessaire, et tout ce qui n’est pas pertinent. Tout le bois mort, doit être supprimé.”

Il reste fixé sur l’armoire avec le pistolet caché et se demande si c’est un signe avant-coureur des choses à venir. Il est dans une histoire après tout, mais n’a aucune idée de ce qui est pertinent.
Peut-être que tout mon travail est une longue lettre de suicide indulgente, mdr.

Il se détourne, ferme les yeux et inspire profondément pour éliminer les distractions internes, et lorsqu’il rouvre les yeux, il voit un objet qu’il avait oublié depuis longtemps, un accessoire qui lui a fait beaucoup peur lorsqu’il était enfant et l’a paralysé. monter dans cette maison ; la poupée de porcelaine dans la robe victorienne rouge.

C’est curieux le peu de choses que nous savons sur le monde quand nous sommes enfants. Nous n’avons pas beaucoup de cadre de référence pour avoir un point de vue éclairé sur ce qui est et n’est pas la vérité, ou nous demander si la tutelle que nous recevons applique ou non la meilleure méthode. Nous sommes ces petits disques durs avec des jambes, collectant autant de données que possible afin de survivre à nos environnements, avec certains événements ayant un tel impact qu’ils génèrent un type d’humain avec sa propre version de toutes choses.

“La mémoire fonctionne un peu comme une page Wikipédia”, explique Elizabeth Loftus, professeur de psychologie et experte en malléabilité de la mémoire, “vous pouvez y aller et la changer, mais d’autres personnes le peuvent aussi… Lorsque vous nourrissez les gens de désinformation sur l’expérience qu’ils ont pu avoir, vous pouvez déformer, contaminer ou changer leur mémoire.”

Est-ce ce que je suis en train de me faire ça?

Il la regarde fixement, la poupée de porcelaine en robe victorienne rouge, qui le fixe avec ses yeux froids et sans vie, ses yeux noirs, noir comme des yeux de requin.

Il détestait l’étage supérieur de la maison de sa grand-mère où se trouvaient les chambres des Trois Sœurs. Ils appartenaient en fait à sa mère et à ses deux tantes cadet, mais la proximité d’âge confondait un peu les choses.

Les rires du public réapparaissent et le comédien continue sa routine debout, tenant le microphone comme une épée audible.

“Il y avait sept ans de différence entre mes parents, ce qui n’est pas beaucoup, sept ans, ce n’est pas un grand écart d’âge, n’est-ce pas ?” Demande t’il du public au premier rang. “Mais c’est délicat quand on découvre que ma maman était enceinte de moi à l’âge de quinze ans”.

Un halètement accidentel se fait entendre dans l’obscurité.

“Ouais, sept ans, c’est beaucoup maintenant, parce que ça veut dire que mon père avait… huit ans.”

Le comédien bâillonne comme dégoûté par cette révélation, appréciant les rugissements de la foule qui sont nettement plus forts à cause du rythme, la plus brève des pauses dans le rythme de la punchline, une ellipse presque indiscernable pour donner au public la possibilité de faire les calculs eux-mêmes, d’entendre le nombre vingt-deux dans leur tête, avant de se faire tirer le tapis sous eux avec le bâillon ridicule, que son père était un enfant.

“Je plaisante, il avait en fait 22 ans, ce qui en fait techniquement un pédophile. Dans certains pays. Dans d’autres pays, il aurait pu être le juge en chef de la Cour suprême de l’Alabama ou quelque chose comme ça, Elvis Presley peut-être.”

Il observe le public qui commence à se tortiller sur le sujet gênant.

“Mais mon père était un prédateur sexuel intelligent, il a séduit ma mère en France, où c’est légal. Intelligent”, poursuit-il en tapotant le côté de sa tête pour montrer où vit un cerveau.

Les petites micro-expressions de malaise parmi les visages souriants, pour voir qui pense que je suis sérieux. Certes, cela relève d’une source de vérité, mais peindre de belles images nécessite une pointe d’illusion, et le travail d’un Joker consiste à capter le rire de puits parfois profonds.

“Je peux voir certains d’entre vous mal à l’aise avec le sujet”, reconnaît-il, “mais rappelez-vous, j’ai le droit d’en parler parce que je suis techniquement à moitié pédophile.”

Une de mes blagues préférées.

“C’est dans mon arbre généalogique, donc j’ai le droit d’en parler.”

Ma jeune Mère. Sa belle maman brillante.

Elle a poussé cette chose hors d’elle et a demandé à sa mère si elle pouvait jouer avec ça.

“Tu peux jouer avec ton Fils une fois que tu as fait tes devoirs”.

C’est pourquoi il les considérait comme les Trois Sœurs. Ils jouais; l’habillant de costumes, de maquillages et de perruques, créant, manipulant, interprétant…

Et il y avait aussi les farces.

Les blagues se présentent sous toutes les formes, et tout le monde ne rit pas, car un jump-scare utilise la même technique qu’un set-up/punchline, et let ce qui est drôle et ce qui ne l’est pas ce depend de quelle cote de la blague vous êtes.

Sa mère savait qu’il avait peur des poupées.

Il a vu une fois un film d’horreur, ou peut-être juste une bande-annonce. C’était peut-être Chucky, il ne s’en souvient pas, mais l’idée que des poupées prennent vie et le tue est devenue une possibilité.

Peu importe ce que Sénèque a dit sur la façon dont “nous souffrons plus dans l’imagination que dans la réalité”, de son point de vue, et certainement celui d’un enfant, l’imagination est la réalité.

Inutile de dire qu’avec cette peur et la disponibilité des poupées dans cette maison pleine de femmes, elle a vu l’occasion de rigoler.

Elle s’est cachée sous son lit une nuit avec la poupée de porcelaine en robe victorienne rouge et un couteau de cuisine, et a attendu…

Patiemment…

Comme un crocodile planant près de la cheville d’un repas qui approche.

…

Il arrive au pied de son lit lorsqu’elle pousse la poupée tueuse et l’arme meurtrière dans sa direction avec un cri perçant.
Le couteau n’était pas nécessaire.

Une poupée hurlante qui peut soudainement bouger était suffisante pour me déstabiliser.

Il pleure et fait pipi dans son pyjama alors qu’elle roule sous le lit en caquetant.

Oh, vous aurais dû être là…

Un souvenir était gravé dans la chair même de son lobe temporal médial.

“Est-ce que cela lui causera des problèmes psychosexuels à la puberté ?”

“Je ne sais pas, on va voir.”

Il regarde autour de sa chambre comme pour dire “Désolé, amis c’est qui s’occupe de moi là? Est-ce que quelqu’un va bientôt crier “couper” ?”

J’étais trop jeune pour réaliser qu’elle était elle-même une enfant désireuse de jouer. Mais l’analyse de l’événement viendra plus tard. Pour l’instant, ce petit garçon a soudainement vu ses peurs devenir une réalité et la phobie s’est infiltrée. Le vrai sens derrière le mot «phobie», par opposition à la façon dont il est utilisé aujourd’hui pour décrire quelqu’un que vous avez mal compris parce qu’il vous comprend mal.

Le genre de phobie qui pétrifie et lui fait voir des choses qui n’existent pas, des hallucinations, des griffes dans le subconscient maintenant câblées pour rechercher une menace dans tout ce qui n’est pas humain avec un visage, qui pourrait tout d’un coup prendre vie et chercher sueur, sang et larmes.

Au fur et à mesure que les sœurs vieillissaient, leur goût grandissait, reléguant leurs poupées dans la chambre d’amis, la chambre bleue, à cause du papier peint bleu, où il dormait lors des visites, mais avait maintenant trop peur pour s’en approcher.

Alors il dormait en bas sur le canapé, regardant cassette après cassette de films enregistrés à la télévision.

J’étais l’incarnation d’un gamin de la troisième culture.

Une nuit d’orage, un coup de foudre banal coupe le courant dans la maison.

Mamie sort de sa chambre du bas avec une bougie pour le trouver et l’envoy à l’étage, chercher des piles dans la chambre bleue. Il proteste, mais sans grand résultat. Elle lui tend le chandelier et il monte à l’étage. La flamme vacillante, formant et convulsant des ombres tout autour de lui, alors qu’il se rapproche de la zone interdite au bout du couloir, essayant d’éviter des parties du parquet qui grincent, terrifié à l’idée de regarder derrière lui.

Pas à pas, petit à petit, envie de courir, mais lié à un rythme lent de peur d’éteindre la seule lumière de la maison.

Il attrape la poignée de métal froide et la tord, laissant la porte s’ouvrir alors qu’il reste en sécurité dans le couloir.
“Lorsque nous filmerons cela, nous placerons la caméra à l’intérieur de la pièce, de sorte que le cadre de la porte le met en cage, et le couloir plus lumineux se démarquera en contraste frappant avec l’obscurité de la pièce. Sa silhouette emprisonnée dans un cadre dans un cadre. Ce sera une belle composition.”

Un mur d’air frais tombe sur lui de l’intérieur, le feu tremble et sa respiration s’arrête, la chair de poule tombe en cascade sur son corps et son rythme cardiaque s’accélère lui rappelant que le temps presse.

Il entre courageusement, intervient à contrecœur, posant une chaise devant la porte, de sorte que les poupées démoniaques alignées le long des étagères ne puissent pas la fermer avec leur esprit. Il avait vu suffisamment de films d’horreur à ce stade pour connaître les règles; il est pas con.

Il s’enfonce plus profondément, s’approche des armoires, jette un coup d’œil sous le lit. C’était une leçon qu’il a apprise, et ouvre le tiroir, fouillant dans le contenu pour trouver les piles.

Des éclairs tonnent parfois à travers les fenêtres découpées et se reflètent dans tous leurs yeux.

Toutes ces poupées, qui dominaient au-dessus, le regardaient.

Heureusement, il trouve rapidement les piles, claque le tiroir, donne un coup de pied à la chaise et d’un seul coup tire la porte derrière lui, s’assurant que le mécanisme s’enclenche dans la gâche, confirmant de manière audible qu’il est complètement fermé.

Il prend une profonde inspiration et cela le revigore comme s’il retenait son souffle tout ce temps. Il se dirige vers l’escalier, et au moment où il descend une marche, il entend une voix, venant de derrière lui, une voix qui ne ressemble pas à la sienne, bourrue et délibérément.

“Elle est derrière toi.”

La peur ne fait pas de la logique une alliée. Peut-être qu’en cherchant des batteries, l’un d’eux s’est glissé hors de la porte ouverte de leur prison bleue et a attendu dans l’obscurité que leur hôte humain sorte.

Je me souviens… je pense que je me souviens… du bruit de petits pas courant sur le plancher, mais il ne sait tout simplement pas si c’était un son externe ou interne… et maintenant, sachant ce que je sais de la mémoire, c’est peut-être un son non-diégétique pour complimenter l’horreur de cette soirée.

Il se tourne pour vérifier et voir ce que c’est, et elle était là, la poupée en rouge, la poupée de porcelaine dans la robe victorienne rouge, se balançant dans les faibles de la lumière de la bougies au bout du couloir.

Ce devait être une hallucination, le fruit de son imagination, mais c’était une illusion qu’il pouvait voir si clairement respirer, une illusion qui avait pris forme dans l’espace dans lequel il existait.

Il pouvait la voir encore plus clairement lorsque la foudre s’écrasa à travers la fenêtre, son ombre s’allongeant de ses pieds jusqu’aux siens.

“Quelle est la pire chose qui puisse arriver ?” demande Anxiété.

La poupée charge vers lui, sprintant et hurlant un son surnaturel.

Il se tourne pour courir, trébuche dans les escaliers, la lumière s’éteint alors qu’il tombe. La culbute appelle sa grand-mère qui lee trouve couverte de saignements de nez et de cire de bougie.
“J’ai les piles.”

Elle m’arrache et il voit a dernière fois la silhouette en haut de l’escalier.

Il s’est juré de ne plus jamais retourner dans cette pièce.

Le rire en conserve d’une sitcom de studio fait passer le lecteur à la scène suivante.

Une technique de coupure utile pour brouiller et masquer les chapitres ensemble.

Le comédien est sur scène et la lumière bleue utilisée pour la section précédente s’estompe et revient à l’éclairage de Fresnel.

“J’ai fini par oublier mes peurs parce que mes parents et moi nous déplacions tellement que j’étais surchargée de nouvelles expériences, de nouvelles cultures, de nouvelles langues, d’odeurs, de musique, de goûts, de distractions… de nouveaux stimuli alimentant mon cerveau en développement affamé. C’était aussi à l’époque où j’étais occupé à apprendre à me masturber. Mon emploi du temps était chargé”.

Après avoir gagné la confiance du public avec des gags rapides au début du spectacle, il se tourne vers le long suspense pour potentiellement atteindre un meilleur orgasme.

“J’ai commencé mon odyssée sexuelle en me frottant contre le matelas. La découverte était accidentelle, je suis un dormeur agité et me déplacer a causé une drôle de friction. La vraie magie a commencé quand je me suis entiché de mes oreillers”.

Il mime une cigarette et brûle le bout avec un briquet zippo invisible, respire par pause, puis laisse la fumée s’échapper de ses narines et la regarde monter à travers l’espace comme du lait versé dans une tasse de thé.

La présentation est d’autant meilleure qu’il s’assoit sur un tabouret comme le ferait un poète rythmique alors que les cordes de la contrebasse maintiennent le tempo.

“En vieillissant, mes goûts ont également augmenté, faire l’amour avec des oreillers était le parfait substitut humain à trouver à la maison. Nous avions l’habitude de faire nos valises et de partir si souvent qu’IKEA est devenu mon quartier rouge. Tous les oreillers avaient des noms Suédois sexy. ‘Rolleka ? Mousse mémoire hein ? Eh bien, tu vas te souvenir de ce soir chérie”.

Le technicien lave la scène avec une teinte de velours tandis que le comédien regarde au loin.

“J’ai vraiment eu une sacrée histoire d’amour avec mes oreillers, je peux vous le dire. L’été suivant que j’ai passé chez ma grand-mère, j’ai rompu mon vœu, je suis retourné dans la chambre bleue, où vivaient toutes les poupées”.

Il se lève de son tabouret et donne un coup de pied dans la porte invisible, faisant entendre des effets sonores de celle-ci qui s’ouvre en grand.

“Eh bine Mesdames, regardez qui est revenue un homme. J’ai douze ans maintenant. Je n’ai plus peur de vous”.

Il tire une bouffée de sa cigarette, la souffle en flirtant et regarde fièrement son public.

“J’ai baisé toutes ces poupées.”
Un rythme pour permettre au public de s’imprégner de cette confession. “La chambre bleue était maintenant mon bordel. Si vous aviez une lumière noire, on aurait dit que Jackson Pollock… avait jouit partout”.

Il grogne, fait la moue et lève un sourcil.

“J’ai même eu des relations sexuelles avec les ours en peluche et ils n’avaient rien à voir avec ça. Je devenais un monstre”.

Le comédien se protège le visage et détourne le public.

“Tout les jouet sont des jouet sexuel si vous les baisez. C’est ce que je me suis dit en tout cas. Les Hippos Affamés ? “Non, nous n’avons pas faim”, criaient-ils. Mais je ne leur ai pas donné le choix”.

Il agite la queue en plastique mimée des bêtes pour raviver la mémoire des personnes conscientes du jeu, afin qu’elles puissent mieux visualiser le mammifère coloré engloutissant les effluves de son microphone giratoire.

“Appréciez-vous mon art?” demande-t-il au public, qui progresse gentiment jusqu’à sa prémisse, ne sachant pas où se situe la frontière entre la vérité et la poésie.

C’est à cette hauteur qu’il laisse tomber la dernière ligne, juste au moment où les lumières reviennent à l’inondation habituelle, se composant gracieusement.

“C’est comme ça que j’ai surmonté ma peur”, dit-il, “j’ai choisi l’amour.”

Ils rient de la bêtise, de la simplicité, comme si c’était aussi facile que ça.

La scène s’estompe et il est de retour dans le grenier, regardant la poupée de porcelaine dans la robe victorienne rouge ramasser la poussière, se sentant étrangement désolé pour la marionnette.

Il ne la regardait que depuis quelques secondes, mais un barrage s’est ouvert, ce qui a ralenti le temps.

Trois.

Il ramasse des albums photos ainsi que des carnets, pressé de quitter cette partie de la maison et de redescendre. Le grenier est l’endroit où il a trouvé l’alliance maudite que son père a offerte à sa mère, mais a été refusée. L’anneau qu’il a utilisé pour plier le genou pour son divorce.

Elle méritait mieux mais il était un radin effrayé de dépenser le peu d’argent qu’il avait économisé.
Non…
Moi.
Moi, j’avais peur de dépenser le peu d’argent que j’avais économisé. Effrayé. Inconscient de ce qu’un tel objet symbolisait.

Quelle insouciance.

Comme c’est tourmentant d’apprendre les leçons trop tard.

Deux.

Il se tourne pour regarder le grenier une fois de plus, reconnaissant de son existence, puis ferme la porte derrière lui.

Un.

“Et quand tu es prêt, tu peux ouvrir les yeux.”

Merci d’avoir lu jusqu’ici. J’apprécie votre temps. Je sais que certaines de mes histoires sont un peu longues, mais je voulais tous ces éléments ensemble pour une raison. J’apprends encore à être écrivain sans me laisser paralyser par un besoin de perfection.

Je continue à créer tout en équilibrant tous les défis du quotidien dans une ville qui demande beaucoup. Une fois, j’ai lu quelque part que “le succès n’est pas possédé, il est loué et le loyer est dû tous les jours”, alors je travaille dur et je serai reconnaissant de votre aide ; Abonnez-vous à mon YouTube, mon podcast, laissez des commentaires, partagez etc… Merci pour votre aide.

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Lamps